Soneto a García Lorca

Bajo el vientre de tu tierra morena

entre peñascos y herbáceos lamentos

tu osamenta suspira la serena

nana de tu ruiseñor. Y En silencios

del mundo que al biés tu talento así

hubieran sesgado. Golpe y fusil

que muerde la mano. De carmesí

tu vientre tiñeron. Niño infantil

que ya no canta, que ya hoy no sueña.

En tierra se pudre lo que ayer fue

dulce perseguido, amarga ceguera

del trágico destino de la suerte.

¡Oh Góngora aniñado! ¿dónde duermes

callado por el paso de la muerte?

Néstor. Poeta a los 18, soneto VII.